Érika Gael

Recojamos los bártulos. Después de un intenso mes y medio alojados en el fastuoso hotel Sainte Marie de Nueva Orleáns, una servidora, su vapuleada Carlota y sus incondicionales Demonios, hacen la maleta y se trasladan al 3100 de Saint Charles Avenue.

Y, de ahí, a un lugar aún más bajo que la ciudad del Mississippi. Nadie conoce con certeza la altitud/profundidad del Infierno, pues no hay ahí mar alguno con el que compararlo.

Lo dicho. Que si ya es poco difícil narrar en una novela el orden lineal de los acontecimientos, andar encima dando saltos de este calibre... Todo por cortesía de cierto editor de cierta editorial de cierta ciudad del sur, de cuyos nombres prefiero no acordarme...

Tengo que escribir las treinta páginas en las que se produce el clímax de la trama de Noche de Mardi Gras. Para el lunes. Con dos exámenes y tres entregas de prácticas en puertas. Y después de una semana de escribir una media de tres mil palabras diarias para no perder el tono.

De ésta salgo. No sé cómo, pero salgo.