Érika Gael

...volver a estrenar zapatos y libros...

...volver a encontrar los viejos amigos...

...y juntos volver a empezar.

Vuelven los mails que nos ponen cardíacas, las sesiones de chat, las dudas, las correcciones, los "y esto cómo se hace...", los "soy una inepta, qué mierda de novela me está saliendo", las consultas al súper-teacher y la ilusión. ¿Cuánto aprenderemos esta vez?

Es una buena cosa esto de Internet cuando quieres documentación actualizada. Por ejemplo, no hay nada mejor para recrearte en el ambiente carnavalesco del French Quarter, que hacer un recorrido por todos los vídeos del Mardi Gras orleanniano que pueblan Youtube. Y, si lo que te apetece es tomarte una copa en un sitio un poco más protegido, vale la pena echar un ojeada por las múltiples páginas web, de fácil acceso desde Google, que te ofrecen una visita virtual a través de los mejores locales nocturnos de Bourbon Street.

Y fue precisamente en una de ellas, en la web del pub Utopia, número 227 de la calle Bourbon (New Orleans, Louisianna), donde encontré la siguiente crítica que hacía un visitante de la ciudad:

Utopia could be called one of the glittering jewels of Bourbon Street’s crown; however, this is still Bourbon Street after all. It’s important never to forget that at the end of the day, all of the jewels, diamonds, and pearls you see are really just plastic Mardi Gras beads.

Traduzco, para los no entendidos:

Utopía podría considerarse una de las brillantes joyas de la corona de Bourbon Street; sin embargo, sigue siendo Bourbon Street después de todo. Es importante no olvidar nunca que, al final del día, todas las joyas, diamantes y perlas que veas, en realidad no son sino collares de plástico del Mardi Gras.

No hay, para mí, mejor descripción de la decadencia de Nueva Orleáns. Y no hay mejor descripción de "Noche de Mardi Gras", mi novela.

Hay dos personas en el mundo que siempre me hacen reflexionar con sus preguntas: Ana y mi hermana.

Para que nos situemos (Bego, si estás leyendo estas líneas, perdón por utilizarte de cabeza de turco ;)), mi hermana es una de esas escasas personas que no siente que tenga que demostrar nada a nadie (o al menos eso aparenta). Probablemente no haya conocido a nadie más coherente y con los pies en la tierra en mi vida, ni lo haré. Piensa, actúa y habla tal y como lo siente, y no hay nada más allá. Si te gusta, bien. Si no, no se va a desviar por ti. Eso no quiere decir que sea déspota, o prepotente, o hiriente, porque no es así. Pero tampoco se va a callar o va a fingir que algo le gusta cuando no es así.

El otro día, mi hermana dijo unas de las palabras más sabias que he oído en mucho tiempo, y no sabe cómo se lo agradezco. Porque en este mundillo, donde todo el mundo trata de hacerse el kafkiano, el dostoievskiano y el barojiano, y donde a las que leemos y escribimos romántica se nos acusa de machistas, de incultas, de crédulas y soñadoras, de ignorantes, de sosas y de denigrantes, al fin el otro día oí una crítica que no tenía nada que ver con todo eso. Y me pareció tan buena, en su sencillez, y tan auténtica, que no he podido resistirme a reflejarla aquí. Por primera vez en los 10 años que hace que leo romántica, nadie dijo que un libro de este tipo no le gustaba porque lo consideraba denigrante, ni dijo que no le gustaba porque era bazofia literaria, ni dijo que no le gustaba porque era vergonzoso, bochornoso o degradante.

Mi hermana dijo: "No me gustó porque las escenas de amor me aburren". Y punto pelota.

Sólo quiero hoy, desde aquí, darle las gracias a mi hermana por decir las cosas como las siente, y por sentirlas como lo hace. Porque, como ella misma reconoció, "será que me leí tantas hace años que cansaron". Esto nos lleva a la experiencia, y de esto concluyo lo siguiente:

No puede ser una casualidad que, de todas las personas que conozco que leen, leyeron o tienen intención de leer novela romántica, ninguna de ellas se haya sentido vejada, denigrada, ofendida o infravalorada. A todos esos kafkianos, dostoievskianos y barojianos, a quienes se les llena la boca escupiendo veneno hacia las que respetamos el género, sólo les diré una cosa: un libro puede gustarte, o no. Puede aburrirte, o no. Puede tocarte la fibra, o no. Pero si hace cualquiera de esas cosas significa que te lo has leído. Si, por el contrario, lo que haces es meter en el mismo saco a todo un género literario, y considerarlo humillante, dañino o deshonroso, entonces eso quiere decir que ni siquiera pasaste de la contraportada. 

Hacer una crítica desde la ignorancia y el desconocimiento es, a mi entender, bastante más denigrante para la persona que la hace, que leer una historia de amor, sean cuales sean las características de ésta.

Y no sé quién es más inculto, si el que repite a Pérez Galdós del derecho y del revés en cuclillas o a la pata coja, o el que se lee desde Stendhal  ("Rojo y negro" es uno de los libros favoritos de la inculta que escribe estas líneas) hasta Lisa Kleypas, pasando por José Carlos Somoza, Tennessee Williams y Goethe.

De nuevo gracias a mi hermana por darme pie, aun sin pretenderlo, para colgar una actualización que llevaba tiempo deseando poner.

Un BMW Alpina Roadster V8 de color rojo sangre y sin capota se había detenido frente a la entrada del Sainte Marie. De él descendió una una figura grácil y hermosa, con gafas de sol y vestida de negro de la cabeza a los pies, que se apoyó en la portezuela. Con cara, no de no haber roto un plato en su vida, sino de haber causado un auténtico desastre nuclear en una fábrica de loza.

Noche de Mardi Gras, Érika Gael.

Cuando llegó a mis manos One Silent Night, de Sherrilyn Kenyon, pasé por una fase de escepticismo agudo.

            El estreno de Acheron en agosto fue lo bastante potente como para que la onda expansiva todavía retumbe, y leer la historia de Strykerius, su eterno enemigo, tan sólo unos meses después, la verdad es que no me apetecía nada.

          Además, y por encima de estas mis paranoias, estaba un asunto aún más importante. Desde mi punto de vista, cuando asumes el riesgo de hacer protagonista a un personaje que recibió todo el odio del público en los veinticuatro libros anteriores, pueden pasar dos cosas igual de peligrosas:

          —Que la autora sea incapaz de superar esa barrera y los lectores no puedan identificarse en ningún momento con el personaje.

          —Que el personaje se desdibuje tanto al querer hacerlo agradable para el lector, que no tenga nada que ver con lo que era antes. En ese caso, los veinticuatro libros anteriores serían ¿una pérdida de tiempo? ¿una falsa alarma? ¿una leyenda absurda?

          Sin embargo, la Kenyon ha logrado sorprenderme otra vez. Sí, lo ha hecho. Lo ha conseguido inventando un nuevo tipo de tramas: las treguas temporales. Ésta es la opción C:

          —Que el personaje mantenga su identidad pero, al mismo tiempo, sea lo suficientemente atractivo como para que te atrape su historia y estés deseando darle su más que merecido final feliz. Para ello, lo mejor que Sherrilyn ha podido crear es un alto el fuego provisional entre Daimons y Dark Hunters, una alianza que les permita enfrentarse a un mal común, con tan buenos resultados que me declaro fan acérrima de Stryker desde este mismo instante.

          Por esto y porque, a pesar de los años, la Kenyon sabe mantener vivo el espíritu de los Cazadores Oscuros en una de sus mejores novelas (quién lo iba a decir), me alegra haber superado la etapa dubitativa y haber podido disfrutar de una historia que nos evoca aquellos primeros y gloriosos tiempos en Nueva Orleáns.

          Y lo mejor, como siempre, nuestra querida Simi-licious.

¿Hay mejor modo de celebrarla que escribiendo sobre ella? Sí, lo hay. ¡ESTAR ALLÍ!

Laissez les bons temps rouler...

Resulta paradójico escribir un día sobre las cosas que, en esa fecha y hora, están, hipotéticamente, sucediendo al otro lado del mundo. Hasta el día de hoy, nunca me había encontrado en una situación semejante en mi ¿corta/larga? vida frente a las palabras. Repito, hasta hoy.

Cuando empecé a escribir Noche de Mardi Gras, hace casi un mes y medio, no me plantée que el camino de Carlota y el mío pudieran coincidir en una misma cuerda temporal. Será que no lo pensé con detenimiento, porque visto desde la lejanía, era bastante obvio que esto se iba a producir.

Esta tarde-noche, 25 de Febrero de 2009, Miércoles de Ceniza , Carla (A.K.A. Érika Gael) tendrá el placer de narrar en tercera persona y desde Oviedo los avatares de su alter ego, Carlota, de productivo viaje de estudios a orillas del Mississippi, durante la tarde-noche del 25 de Febrero de 2009, Ash Wednesday.

Tal vez si seguimos jugando a dioses y demonios nuestras cuerdas espacio-temporales se enreden lo suficiente, como los círculos concéntricos del tronco de una secuoya, y Carla (A.K.A. Érika) acabe rendida a los pies de un príncipe del Infierno en su visita a Nueva Orleáns, mientras Carlota se empeña en sacar adelante una novela en plena convocatoria de exámenes universitarios. ¿Quién sabe?

A veces me canso de correr hacia una meta invisible, pero no encuentro el botón de STOP...

Recojamos los bártulos. Después de un intenso mes y medio alojados en el fastuoso hotel Sainte Marie de Nueva Orleáns, una servidora, su vapuleada Carlota y sus incondicionales Demonios, hacen la maleta y se trasladan al 3100 de Saint Charles Avenue.

Y, de ahí, a un lugar aún más bajo que la ciudad del Mississippi. Nadie conoce con certeza la altitud/profundidad del Infierno, pues no hay ahí mar alguno con el que compararlo.

Lo dicho. Que si ya es poco difícil narrar en una novela el orden lineal de los acontecimientos, andar encima dando saltos de este calibre... Todo por cortesía de cierto editor de cierta editorial de cierta ciudad del sur, de cuyos nombres prefiero no acordarme...

Tengo que escribir las treinta páginas en las que se produce el clímax de la trama de Noche de Mardi Gras. Para el lunes. Con dos exámenes y tres entregas de prácticas en puertas. Y después de una semana de escribir una media de tres mil palabras diarias para no perder el tono.

De ésta salgo. No sé cómo, pero salgo.