Érika Gael

Cuando llegó a mis manos One Silent Night, de Sherrilyn Kenyon, pasé por una fase de escepticismo agudo.

            El estreno de Acheron en agosto fue lo bastante potente como para que la onda expansiva todavía retumbe, y leer la historia de Strykerius, su eterno enemigo, tan sólo unos meses después, la verdad es que no me apetecía nada.

          Además, y por encima de estas mis paranoias, estaba un asunto aún más importante. Desde mi punto de vista, cuando asumes el riesgo de hacer protagonista a un personaje que recibió todo el odio del público en los veinticuatro libros anteriores, pueden pasar dos cosas igual de peligrosas:

          —Que la autora sea incapaz de superar esa barrera y los lectores no puedan identificarse en ningún momento con el personaje.

          —Que el personaje se desdibuje tanto al querer hacerlo agradable para el lector, que no tenga nada que ver con lo que era antes. En ese caso, los veinticuatro libros anteriores serían ¿una pérdida de tiempo? ¿una falsa alarma? ¿una leyenda absurda?

          Sin embargo, la Kenyon ha logrado sorprenderme otra vez. Sí, lo ha hecho. Lo ha conseguido inventando un nuevo tipo de tramas: las treguas temporales. Ésta es la opción C:

          —Que el personaje mantenga su identidad pero, al mismo tiempo, sea lo suficientemente atractivo como para que te atrape su historia y estés deseando darle su más que merecido final feliz. Para ello, lo mejor que Sherrilyn ha podido crear es un alto el fuego provisional entre Daimons y Dark Hunters, una alianza que les permita enfrentarse a un mal común, con tan buenos resultados que me declaro fan acérrima de Stryker desde este mismo instante.

          Por esto y porque, a pesar de los años, la Kenyon sabe mantener vivo el espíritu de los Cazadores Oscuros en una de sus mejores novelas (quién lo iba a decir), me alegra haber superado la etapa dubitativa y haber podido disfrutar de una historia que nos evoca aquellos primeros y gloriosos tiempos en Nueva Orleáns.

          Y lo mejor, como siempre, nuestra querida Simi-licious.

Andrew Davidson explicaba, en la carta de presentación que le envió a su editor, las 10 razones por las que “La Gárgola” no debía ser publicada.

En mi modesta crítica, yo voy a enumerar a continuación los 20 puntos por los que la gente debería leerla:

—Del primero al décimo se resumen en uno: porque sale Marianne Engel. Y se trata de la obra de un principiante. El día que yo logre un personaje como ése, entonces sí cumpliré mis amenazas. Llamaré al espectro de Orson Welles y juntos crearemos el club de fracasados que no lograron superarse a sí mismos.

—El undécimo es fácil: porque se compone de seis historias de amor, desgarradoras de principio a fin.

—El duodécimo: por el que es, para mí, el plan de suicidio mejor descrito de la literatura. A partir de ese “click”, ya no pude parar de leer.

—El decimotercero: porque el mero trabajo de documentación del autor lo merece. Andrew Davidson dice que invirtió siete años de su vida en “La Gárgola”. Estoy convencida de que, de esos siete, cinco los pasó íntegros en la unidad de quemados del hospital. Los resultados, a la vista están.

—El decimocuarto es obvio, en mi caso: porque mezcla en la misma historia “La Biblia” y el “Inferno” de Dante, con el porno, la coca y la morfina. Y lo hace con maestría.

—El decimoquinto, que también es fácil de identificar: porque sus páginas están plagadas de gárgolas y grotescos, ángeles de piedra, alas tatuadas y figuras de vidrio. Objetos que hablan por sí mismos, que te introducen en un mundo de desesperada hermosura.

—El decimosexto: porque el final es tan previsible que no pude parar de llorar desde la mitad de la trama, intuyendo lo que vendría. Benditas sean las catarsis que me producen los libros.

—El decimoséptimo: porque cuando llegué al final me di cuenta de que no tenía ni puñetera idea de cómo se llamaba el protagonista. Y no me importa, porque Fulano o Mengano tocó mi alma de todas formas…

—El decimoctavo: por la soberbia primera escena en que aparece Marianne Engel. Su primera frase (Te has quemado. Otra vez) da una idea de lo incondicional e irracional de su amor, y logró ponerme los pelos de punta.

—El decimonoveno: porque ella solita, por mérito propio, se ha colado dentro de mi panteón de “Grandes historias de amor, devoción y desesperación”.

—El vigésimo y último: porque no sobra ni una palabra y, en cambio, sí faltan trescientas páginas que Doubleday, su editorial, le obligó a desechar. QUIERO QUE ME LAS DEVUELVAN.

Que las historias de amor con finales felices me apasionaban no es nada nuevo. Que mi ansia casi maníaca por que esa felicidad no se extinga nunca es directamente proporcional a la cantidad de libros que leo y años que cumplo, sí que lo es.

Cuando era pequeña, me conformaba con el efectivo “y fueron felices para siempre”. “Para siempre” era todo lo que necesitaba saber para imaginarme una dicha absoluta durante largas vidas, pero, de repente, “para siempre” se convirtió en un concepto ambiguo. Un breve e inespecífico período de tiempo que podía apagarse con la celeridad de una cerilla. La vida se ve cada vez más corta a medida que la vives, y “para siempre” nunca es suficiente.

Debido a mi prematura y palpitante insatisfacción, opté por el mejor camino que encontré: los finales tristes. No tenía ni 16 años cuando Erik me obligó a girar la cigarra o el saltamontes, cuando su repugnante deformidad dejó manchas oscuras bajo mis ojos, y cuando su experiencia con las trampillas me mostró que es posible amar más de lo que cualquier persona cuerda puede llegar a hacer con una simple nota musical. Y todo para nada, porque Christine se largó con Raoul y ni mis lágrimas ni las de cristal tallado que pendían iridiscentes de la enorme araña en el techo de la Opèra Garnier pudieron evitarlo. Pero todos sabíamos que, en el fondo, Christine siempre amó al Fantasma.

El problema de los finales tristes es que necesitas aferrarte a un consuelo, por idiota que éste sea,  para no echarte a morir cuando llegas a la última página de la historia y cierras las tapas. Aunque a veces no lo haya. Aunque Christine se case con Raoul. Aunque la carta que Amantea le envió a Víctor nunca fuera abierta. Aunque Ultimo nunca llegara a darse la vuelta en aquella gasolinera y viera que era Elizavetta la que conducía el Jaguar plateado.

Y ahora, al leer la “La gárgola”, podría decirse que he alcanzado el clímax de tristeza por libro que requería para entender que ya ni el “unidos en la muerte” funciona en mi caso. Porque a veces la muerte no une. A veces la muerte se convierte en un período fútil de setecientos años de espera. Y, a veces, esos siete siglos se hacen tan largos y agotadores, que ni siquiera la esperanza de felicidad al final del camino puede hacer que te apartes de tu objetivo final: la liberación.

Lo malo de leerte en enero el que sabes que va a ser, con total seguridad, el mejor libro del año, es que por delante sólo te aguardan once largos meses de expectativas incumplidas.

La crítica oficial, otro día. Todavía tengo que reponerme de la sobrecarga emocional que me supuso este libro.

A alguien en el inframundo no le deben de parecer suficientes todas las veces que he caído ya en la tentación.

Por si no hubiera tenido bastante con Cazadores Oscuros, Cazadores de Sueños, Weres, Daimons, Hermanos de la Daga Negra y Carpatianos, lo he vuelto a hacer. Me he vuelto a enganchar. Ahora les llega el turno a una nueva familia de vampiros, los Darkyn, nacidos de la pluma de Lynn Viehl.

Y, en realidad, no sé por qué. Sólo he leído el primer libro de la serie, Arde el cielo, y los demás, aunque comprados sus derechos (creo) por Talismán, no tienen intención de ver la luz en un futuro próximo en España. Además de ese grave inconveniente, el final de la novela fue tan abrupto y aséptico que me dieron ganas de tirarla a la chimenea (si la tuviera). Las tramas secundarias son densas y agotadoras, más cuando los antecedentes no quedan del todo claros. La acción principal tampoco se salva de la quema: unas veces encandila, pero otras... aburre. Hay conflictos que quedan sin resolver y personajes (muchos) que sobran desde el principio.

Pero este libro tiene tres cosas no buenas, sino maravillosas, y por eso me declaro fan acérrima de esta serie mediocre a la que nunca podré poner punto y final:

1.- Una de las mejores protagonistas femeninas que me he encontrado en Romántica Paranormal. Alexandra es la neófita que tanto tiempo llevaba buscando: tiene un par de ovarios, un par de tetas y un par de colmillos, por ese orden, que no te van a dejar indiferente si la conoces. Por no hablar de su lengua, más afilada aún que los incisivos a los que protege.

2.- El tono tiene una sordidez y lugubriedad tales que lo único que puedes hacer ante ellos es rendirte a su belleza. Es un libro oscuro, de principio a fin, y no toda la penumbra se la llevan los que no ven la luz del día. Ése es uno de los grandes puntos a su favor. Es polémico, irreverente y sucio, pero cuando haces balance, te das cuenta de que en ningún momento escandaliza, falta al respeto o hiere. Me quito el sombrero ante la depravación casi poética.

3.- Probablemente, sean los vampiros mejor construidos desde los tiempos de Anne Rice (hay una influencia clara y se nota). En mi opinión, incluso, superan a la maestra: no hay ataúdes, ajos ni los manierismos afeminados de Drácula, Lestat y compañía. Pero muerden. Excitan. Tientan. Ríen. Y me encantan.

Una película no es un libro. Nunca lo será. Es literalmente imposible condensar casi 500 páginas en 120 minutos, y más cuando por todo ese papel discurren ríos de emociones, anhelos, miedos, pensamientos y sensaciones.

Pero cuando una película es capaz de hacerte oler a Bella, tocar el frío de Edward y, lo más importante, ver aquellas cosas que el libro no te enseña, considero que el equipo que lo ha hecho posible puede estar orgulloso de su trabajo.

Si has leído “Crepúsculo”, no te arrepentirás de ir al cine. Vas a reconocer a los personajes antes que ellos se presenten, vas a agarrarte a los brazos del sillón cuando sabes lo que está por venir y quieres que llegue de una vez, vas a sentir ganas de aplaudir cuando identifiques cada emoción latente y vas a repetir de memoria, con una sonrisa, cada cita del guión.

Si no has leído “Crepúsculo”, olvídalo. Ahórrate el dinero de la entrada porque no te vas a enterar de nada.

Una película nunca es un libro, ni creo que pretenda serlo. Pero siempre, salvo excepciones, es un magnífico complemento.

LO MEJOR:
Simplemente, Edward. Podría enumerar todas y cada una de las escenas en las que sobresale, pero no terminaría hoy. Y, por extensión a Edward, el fantástico trabajo de preparación del personaje de Robert Pattinson. Conseguir ese movimiento de globos oculares (dorados, claro), esa crispación en las manos y naturalidad con esas posturas felinas no es tan fácil como parece (os lo dice alguien que sabe un poco de esto...)

LO PEOR:
La escena del prado. Hay un antes y un después de esa escena en la película, y las dos me parecen estupendas. Ahora, la escena del prado, para hacerla así de mal, la podían haber enviado derecha a los extras del DVD.

LO MEJOR:
La elección del reparto. Todos los personajes son tal y como los habías imaginado. También las localizaciones: la casa de Bella es la casa de Bella, la casa de los Cullen es la casa de los Cullen.

LO PEOR:
¿Por qué los Cullen casi no salen?

LO MEJOR:
Todo transcurre muy deprisa, pero la directora ha sabido echar el freno de mano cuando debía hacerlo: en el beso. Esa escena es impecable, tanto en la realización como en la interpretación.

LO PEOR:
El tinte rico en agua oxigenada de Carlisle.

LO MEJOR:
La banda sonora. Para quienes desconfiaban de la nana, podéis respirar tranquilos. Eso sí, Edward no la tararea (ooohhhh…).

LO PEOR:
Los travellings continuos. Como si la acción no fuese suficientemente trepidante de por sí…

LO MEJOR:
(No me puedo creer que vaya a decir esto) El doblaje de Kristen Stewart. Mucho mejor su voz en castellano que la original. (Leed con detenimiento, es probable que nunca más me oigáis decir estas palabras).

LO PEOR:
Las camisetas del Bershka que lleva Victoria. El mal gusto del encargado de vestuario de Rachelle Lefevre roza la ilegalidad.

LO MEJOR:
Las escenas de Port Angeles. Son mis favoritas en el libro y lo han sido también en la película.

LO PEOR:
El cameo de Stephenie Meyer. Ya que se pasó por Forks, alguno de los Cullen podía haber aprovechado para estrangularla, desmembrarla y rociarla con gasoil. Es lo menos que se merece después del hachazo de “Amanecer”.

LO MEJOR:
Que el actor que interpreta a Jacob resulta tan aversivo a la vista como su personaje. Y eso que me tocó una fan del maldito chucho al lado…

LO PEOR:
Ese final de telefilme de Antena 3. Vale que en el libro tampoco estaba muy logrado, pero no hacía falta que lo embarraran más aún.

LO MEJOR:
¿He hablado ya de Edward? ;-)

Sólo un apunte final: si alguien más piensa en la Simi de Acheron dando saltos de alegría y gritando: ¡Brillitos! ¡Me encantan los brillitos, akri! cuando Edward se expone al sol, que me lo diga. Si no es así, entenderé al fin que mi severo problema de acheronitis aguda se ha cronificado :-p.

Dime cuántos latigazos estás dispuesto a recibir en pago a una fantasía.

Dime cuántas veces tendré que encadenarte a la cama.

Dime cuántos tirones de pelo me rogarás.

No me digas nada que no te haya pedido. Nada que yo no quiera oír.

Dime sólo lo que quiero escuchar.

Dime cuántas vueltas tendré que darle a la soga en torno a tus muñecas hasta que ronronees satisfecho.

Dime tu secreto más oscuro, y no protestes cuando te golpee por él.

Dime cuántas obscenidades puede soportar tu oído sin volverse loco de placer.

Dime otras tú.

Dime qué quieres hacerme y lo acabarás padeciendo en carne propia.

No me digas nunca que no estás disfrutando, los dos sabremos que no es verdad.

Dime cuántas respiraciones quedan para que las conviertas en gemidos.

Dime en cuántas ocasiones los ojos se te quedarán blancos bajo la venda.

Dime.

Cállate.

Lee Dominada por el deseo (Shayla Black, Ed. Phoebe).

A veces lloras porque has perdido a tu marido y aquella maravillosa historia de amor se vio truncada para siempre (Posdata: Te amo). Otras, sufres porque tu juventud se esfumó cambiando pañales, mientras tu gran amor se te iba de las manos (Donde termina el arco iris). Pero, al menos, sabes que el dolor es menos porque tuviste, aunque perdieras. Tuviste, aunque ya no tengas, un marido, una hija, un gran amor.

Sin embargo, hay ocasiones en que la misma vida nos arrebata todo incluso cuando nunca hemos tenida nada. Se lleva nuestra ilusión, nuestras esperanzas, nuestro futuro, y nos marca a fuego con un pasado del que nunca fuimos culpables. La vida y los demás nos mangonean, nos vilipendian, se burlan de nosotros, y acaban por llevarse lo único que aún permanece: la sonrisa. Hasta que la magia irrumpe en nuestra puerta (aunque tenga que tocar el timbre, ya que la magia no puede cruzar puertas ni atravesar paredes) y nos lanza a la cara un soplido de Jinny Joes que vuelan hacia nuestro corazón y nos llevan al lugar donde los sueños se cumplen, lejos de las miserias del día a día.

Y cuando la magia se va, te toca empezar de nuevo. Pero nunca desde cero, sino desde el lugar al que la magia te llevó.

Que es una de mis escritoras favoritas, por más que merecidas razones, no es un secreto para nadie. Y con "Si pudieras verme ahora", Cecelia Ahern ha vuelto a conseguirlo: ha vuelto a hacerme llorar sobre un libro. A este paso la voy a acabar odiando, en vez de adorando, pero mientras siga escribiendo obras maestras como ésta, sé que nunca, nunca, voy a dejar de admirarla.

El pasado martes día 2, a las 5:04 de la madrugada, sonó el último acorde de Sweet Home Alabama en El Santuario de Nueva Orleans. Hubo muchas risas, muchas lágrimas, de las tristes y de las de felicidad, hubo aplausos, excitación, música y hasta palomitas. Y, sobre todo, hubo un vacío enorme como el que se te queda cuando lees un libro de 741 páginas de Word y se te hace corto, mejor dicho, cuando lees EL LIBRO que llevas meses esperando.

No voy a hacer crítica porque no es un libro cualquiera, es el fin de una etapa, el clímax de una saga que nos ha tenido en vilo durante años, el punto final a la mejor colección que he tenido el gusto de leer en mi vida y, por lo tanto, no tengo palabras para describirlo. Sólo quiero, desde este lugar apartado en la red, darle la gracias a la gran Sherrilyn Kenyon por, un buen día, haber agarrado lápiz y papel y haber empezado a escribir. Gracias por Julian, Sebastian, Kyrian, Talon, Skoti, Zarek, Gallagher, Wulf, Vane, Dante, Valerius, Alexion, Wren, Ravyn, Velkan, Rafael, Nick, Arik, Sin, Aidan, Xypher y, sobre todo, gracias por Ash. El mundo es un poquito mejor gracias a los hombres que tú has creado ;).


Volveremos con más aventuras de Daimons, Gallu, Weres y derivados, pero el punto final a la era de Acheron está aquí y me siento orgullosa de formar parte de una familia como esta, internacional, chillona e impaciente. La familia de escuderos de los Dark-Hunters.


Sólo quedó una cosa por decir:


-¿Puede ya la Simi comerse a la diosa-perra? La Simi ha traído un bote enorme de salsa barbacoa extra-especial, akri!!

¿Y si un día tu trabajo te enviara derecha a un castillo centenario en la frondosa Irlanda?

¿Y si ese castillo fuera el lugar más magnífico en el que has estado jamás?

¿Y si te alojaras en la habitación de un antiguo conde cuyo espectro, según cuenta la leyenda, aún vaga entre las piedras de la fortaleza?

¿Y si ese fantasma existiera de verdad y resultara ser el hombre más atractivo, apasionado, divertido, culto y tierno con el que te has tropezado alguna vez?

Pues es probable que hicieras como Cristina, es decir, enamorarte hasta la médula de un ser lleno de amargura que se evapora cuando lo tocas, que atraviesa paredes y que sólo puede besarte en su imaginación, y no sólo te enamorarías, sino que tratarías de hacer hasta lo imposible por romper el maleficio que lo mantiene prisionero, aunque eso signifique perderlo para siempre...

Un gran libro, unos fantásticos personajes, unas mejores ambientaciones y, por supuesto, mucho amor, mucha pasión y mucha devoción, como siempre debe haber tras todo fantasma que se precie (ya sabéis que son mi debilidad, ya habiten en Killmarnock o en la Ópera de París). En definitiva, una gran historia que merece la pena leer y que, además, está firmada por una autora española, hasta hace unos años ausentes absolutas del panorama romántico internacional. Quizás por eso enorgullece aún más su calidad. Si es que nos vamos a comer el mundo...

Según la teoría del caos, el aleteo de una mariposa en el Caribe puede desencadenar un huracán en Japón. Según Jennifer Crusie, la aparición repentina de la perrita Katie en la anodina vida de Quinn, puede dar lugar a cambios drásticos en todo un pueblo típicamente americano.

                Seré simple y concisa: un libro perfecto. Una historia que tiene de todo, un escenario como puede ser cualquiera de los lugares en los que alguna vez has estado, unos personajes como los que te cruzas por la calle a diario y, sobre todo, una cercanía pasmosa a sus pensamientos y sentimientos a lo largo de todas y cada una de las páginas. El aburrido tópico de “es que me siento identificada con los personajes de tal o cual novela” rompe moldes aquí y, por una vez, he de admitir sin vergüenza que es del todo cierto. HOLA, SOY ÉRIKA Y YO TAMBIÉN ME SIENTO IDENTIFICADA CON LOS PERSONAJES DE ESTA NOVELA. GRACIAS.

                Fresca, diferente, amena, vital, divertida y dramática al mismo tiempo, impulsiva… así es esta novela. Y quien diga que no se ha enamorado de Nick y los sofás rojos después de leerla, miente. Y quien no haya sufrido un par de dejá-vu durante la primera escena de cama de Nick y Quinn, que tire la primera piedra.

                Encontré este libro de casualidad, a la venta por cuatro duros, en una estantería del Relay de Méndez Álvaro, en Madrid, un viernes a las 8 de la mañana mientras esperaba para ir a Barajas. Lo confieso: lo compré porque me llamó la atención la portada, algo en lo que una buena lectora de romántica que se precie no se debería fijar jamás por razones que no precisan explicación. A las 4 de la tarde aterricé en Birmingham y ya había leído las dos terceras partes. Después de una de las mejores experiencias literarias de los últimos tiempos, estoy deseando volver a perderme una vez más entre los estantes de libros de bolsillo de las terminales, a ver qué nuevas e inesperadas sorpresas me aguardan. Lo dicho, Jennifer Crusie no deja de pillarme desprevenida con cada nueva creación suya que leo. Se está introduciendo ella solita en el panteón y muy merecido se lo tiene…